La Isla del Cuerno (IV)

LA ISLA DEL CUERNO (IV) — (VERSIÓN 1.1.1) (14/06/20)

Por Rebelde Buey

22.

Tenían solo la ropa puesta y las dos mudas que habían llevado al continente, así que acomodarse en la habitación no debía tomar más de cinco minutos. Pero fueron quince. Estoy seguro que no hicieron nada, no se iban a poner a coger a media mañana en la casa, conmigo en la cocina. Cuando Rómulo le entraba a mi mujer, era en la despensa —un lugar inaccesible para mí— por eso Fátima se animaba a hacerlo. Acá era diferente, yo podía llegar casi sin hacer ruido, como la noche que la vi montada sobre la pija de Bruno.

Me imagino que ese cuarto de hora le habrá servido a Fátima para ponerlos al corriente de la nueva situación: iban a estar no menos de cinco días en la casa, con sus noches y sus siestas, así que debían acordar cómo iban a seguir cogiendo a mis espaldas esa semana. Con quién durante la siesta, con quién en la noche.

Regresaron a la cocina los tres juntos, ella con una sonrisa que me sugirió que además de arreglar algo les habría estado sobando los miembros atrás y adelante, como había visto que le gustaba hacer con el Sapo. Se me figuró que estaban tensos, quizá ansiosos, sin dudas esperando el inicio de la tarde para que yo me fuera a dormir la siesta y así pudieran coger en la habitación de huéspedes. Tanto Samuel como Eber llegaron con sus torsos desnudos y unos pantaloncillos de loneta que le marcaban los bultos de la entrepierna, como sucedía habitualmente cada vez que mi mujer andaba alrededor. Era lo normal a esa altura.

Desde aquella primera cena en casa, los dos negros habían pasado a entrar ya sin pedirme permiso, y a la noche a cenar semidesnudos, muchas veces solo con la toalla después de bañarse, junto a mi esposa y a mí. Fui aprendiendo mi rol en la sucesión de esas cenas, y lo actuaba sin complejos pero sin dar lugar a que descubrieran mi conciencia sobre mis cuernos.

Esa primera tarde, durante la siesta, no me atreví a salir de mi habitación. Sospechaba que uno de los negros —el que no estuviera con mi mujer— haría de campana en el pasillo. Encontrarme allí con uno de ellos iba a generar una situación embarazosa o de sospecha, y aunque yo me hiciera el tonto como de costumbre, los negros no volverían a cogerse a mi mujer por miedo a perder el trabajo. No. Ellos debían confiar ciegamente en la pesadez de mi sueño.

Abrí la puerta apenas un hilo de luz, como para meter el ojo y ver sin que ellos me vean. No parecía que hubiera nadie en el pasillo, aunque el corredor se veía incompleto. Apoyé la oreja. Escuché un rumor que bien podía ser un jadeo o el viento contra unos árboles, afuera. Volví a mirar. La sombra de alguien sobre el piso cruzó hacia algún lado: efectivamente uno de los negros estaba campaneando, en vez de estar trabajando en la huerta. Así que sí, me la estaban garchando en la misma habitación donde Benito.

Me sequé el sudor de los ojos con un pañuelo. Hacía calor, el aire estaba pesado y las chicharras afuera no auguraban un respiro, así que iba y venía a la cama y cada tanto me volvía a asomar. Finalmente vi la maniobra: el “cambio de guardia”, como empecé a decirle para mi regodeo. La sombra se alejó, escuché un murmullo masculino y una risita breve, casi diría un gesto de triunfo, y una sombra nueva vino a ocupar el lugar de la primera.

Esa tarde y muchas otras que le siguieron, me la garcharon los dos.

A la noche (la noche después del incendio), luego de la cena y mientras ellos lavaban los cacharros en la cocina, dije que me iba a dormir.

Me acosté en la cama y cerré los ojos. Como a los diez minutos cayó Fátima a comprobar que estuviera dormido (con el tiempo hasta había logrado imitar la respiración pesada del sueño profundo).

—Mi amor… Mi amor… —me llamaba en un murmullo fuerte. Yo no le respondía y mantenía mi actuación de ojos cerrados.

A veces ella me movía suavemente un poco, para asegurarse. Y cuando lo hacía, como esa noche, creyendo que no la escuchaba, me volvía a llamar:

—Cornudo… Cornudo, ¿estás despierto…?

Convencida, salió de la pieza. Los negros la esperaban al otro lado de la puerta, supongo que anhelantes.

—El cuerno ya está frito… —la escuché a Fátima bajando la voz—. Vamos a la otra habitación que no aguanto más…

Dejé que los pasos y la risita nerviosa de mi mujer se perdieran y esperé un poco. Luego salí. Estarían más confiados porque nadie vigilaba el corredor. Llegué sin esfuerzo hasta el fondo del pasillo y el corazón se me aceleró al escuchar los gemidos de Fátima.

—Ahhhhh… … Ahhhhh… … Ahhhhh…

Se me paró de inmediato. Conocía esas pijas, las había rodeado con mis manos, e imaginarlas abordando cada extremo de mi mujer, con el tapiz de su jadeo de fondo, fue una invitación a tocarme.

—Son muy grandes, no me van a entrar las dos a la vez…

—Claro que le van a entrar… Usted fue hecha para esto…

No hacía calor como a la tarde, pero igual estaba transpirando. El último metro debí acercarme con cuidado.

—Despacio… Despacio, por favor…

La puerta estaba cerrada. Antes de prender fuego la casucha de los negros agrandé un par de centímetros el marco y torcí una de las bisagras, de modo que por más que cerraran, el espacio del quicio se abría dos centímetros. Puede parecer poco, pero si se pone un ojo pegado a esos dos centímetros, es como si hubiesen quitado la puerta. Y lo mejor: desde la distancia de la cama y en esa oscuridad, con una apertura tan breve, mis pupilas ni se notarían.

Me asomé por el quicio abierto. La habitación estaba oscura como el pasillo que me ocultaba, en realidad incluso menos, pues desde la ventana entraba algo de luna, que le daba un color ceniza a todo, al piso de madera, a la cama, a los cuerpos que se movían con reluctancia. Mis ojos se adaptaron en un minuto y comencé a distinguir las siluetas, primero, y los movimientos y pieles, un poco después. Para bien o para mal, no estaban cogiéndomela los dos, solo Samuel. El negro estaba arrodillado sobre la cama, bombeando lentamente, y mi mujer lo recibía boca arriba y con las piernas abiertas y elevadas hasta sus hombros. Aún no veía la penetración, ni siquiera el vergón, pero habiéndolo tenido sobre mi rostro, no era para mí difícil de imaginarlo. El bombeo era suave, cadencioso y arrancaba jadeos y murmullos monocordes y contenidos de mi esposa.

—Ahhh… Ahhh… Ahhh… … Sííí… … Asííí…

Cuando mis ojos se terminaron de acostumbrar, puede ver bien el grosor de lo que Samuel le introducía a mi bella Fátima. No era ni parecido a lo que yo había tomado con mis manos. Aquello era grande, muy grande, pero ahora evidentemente estaba de verdad erecto, desarrollado, y parecía el doble de gordo. Lo otro que pude apreciar fue que Fátima no estaba acostada sobre el colchón, sino sobre Eber, que estaba boca arriba como ella y la tomaba con sus negras manazas de las ancas y los muslos blancos, y viajando hacia arriba para manosearle los pechos y retorcerle suavemente los pezones.

Estaban los tres muy concentrados en dar y recibir placer. Creo que si hubiera estornudado no me hubiesen oído. Samuel se sumó a mi mujer con sus propios jadeos, mucho más graves, y de pronto eran una sola armonía a dos voces. Sólo rota con sus piropos cruzados.

—Qué hermosa puta es usted, señora… Qué hermoso que le guste tanto la verga de este negro…

—Sí… Sí… —murmuraba mi esposa— Soy tu puta, Poronjo… Soy la puta de ese pedazo de pija que tenés… Ay, asííí… Ahhhhh…

Samuel no paraba de hamacarse adentro de mi mujer, siempre suave, disfrutando de cada centímetro que le metía y le sacaba.

—Si el patrón se cree que vamos a construir la casilla en una semana es más idiota de lo que parece —dijo el negro con parsimonia—. La vamos a demorar una o dos semanas más para seguir cogiéndola en la casa, señora Fátima.

Mi esposa recogió un poco las piernas y apoyó sus pies en el colchón, por fuera de Eber, que seguía abajo. Samuel aprovechó el cambio de ángulo de entrada y clavó a fondo.

—¡Ay, por Dios, cómo me llenás de carne…!

—Va por todo lo que la priva el cuerno.

Samuel comenzó a bombear un poco más fuerte, Fátima giró su rostro hacia Eber.

—¿Ya estás? —casi suplicó.

—Sí, sí… ¡Cómo le desespera la verga, señora…! ¡Qué puta es usted!

Fátima jadeó sonoramente, sin controlarlo. Eber se reacomodó abajo y pidió a su compañero:

—Levantame al putón un segundo que me la enculo.

Fátima volvió a jadear y ayudó a Samuel levantando pelvis. Eber maniobró abajo y con ayuda de la mano de mi mujer, direccionó el glande unos centímetros más atrás. Me mordí un labio: ver las uñas pintadas de Fátima alrededor del pijón grueso del negro, asiéndolo y apretándolo para usarlo, me la endureció más. Vi la cola de mi mujer subir apenas un segundo, el glande esconderse en la raya y la cola bajar buscando clavarse con la gravedad

—¡Ahhhhhh…!

La penetró de un saque mucho más profundo de lo que hubiera imaginado. Evidentemente esa culo, que en el casamiento imaginé inmaculado de por vida, estaba entrenado.

—¡La segunda leche te la mando por el culo, putón! —le dijo dejando de tutearla. Pareciera que cuando la ensartaban de a dos y hasta los huevos, le perdían un poco el respeto que le tenían.

Por más surrealista que fuera lo que veía y escuchaba, no terminaba de creer que mi dulce y delicada Fátima fuera tan vulgar como estaba siendo. No creí que fuera más allá de decirme “cuerno” en broma una vez al día para mortificarme. O bueno, algunas veces al día.

Hasta que dijo aquello y entendí.

—Sí, llename de leche también el culo. ¡Llénenme por todos lados, quiero que el cornudo de mi marido amanezca junto a la puta que me dijo que era!

Samuel se detuvo, empujó los muslos y la cintura de Fátima y la verga de su compadre horadó más profundo la cola de mi esposa.

—¡¡Ahhhhhhhhhhhh…!!

De pronto mi mujer estaba presa de un candado de pijas. Una remachándola por atrás, que le entraba más o menos hasta la mitad, y otra enorme y gorda como el brazo de un bebé, que ahora le entraba fuerte y sin misericordia, literalmente hasta la base.

—Oh, por Dios… Oh, por Dios… Oh, por Dios… —rezaba Fátima para sí. Los dos pijones oscuros como el resentimiento bombeaban fuerte y coordinados, aumentando los jadeos, los gemidos y los incipientes sollocitos de gozo de mi esposa.

—¿Te gusta, puta? —le espetó Samuel, y por alguna extraña razón se me antojó que había cierto ensañamiento en el color de su voz—: Vas a tener que darnos dos cajones más, entonces…

El bombeo no bajaba ni un latigazo por minuto.

—No… No, Samuel, no… Mi marido se va a dar cuenta…

—Me importa una mierda, putón. Van a ser dos cajones más y para fin de mes andá preparando uno de los cerdos…

—¡Estás loco! Ahhh… No te podés cargar algo así… Ahhh… Camilo no es tan idiota… Ahhhhhh…

Entonces los negros se detuvieron. Quedaron quietos como una foto.

—¿Qué hacen? No paren, estoy por acabar…

—Dos cajones extra o no hay más pija.

Vi la incredulidad en el rostro de Fátima, la duda. Y finalmente la desesperación.

—Está bien, está bien, dos cajones más. ¡Pero no paren ahora!

Samuel sonrió y retomaron el bombeo, como retomaban el abrir la tierra con la zapa cuando yo aparecía por la huerta.

—No sé qué te preocupa tanto si el que pierde es el cornudo…

—Sí, el cornudo… Ahhhh… El cornudo… Ahhhh… No paren… El cornudo… cornudo… cornud… ahhhh…

Y un segundo antes de que Fátima comenzara a experimentar su orgasmo, Samuel, en completo control y sin dejar de bombear, le tapó la boca con una mano.

—¡Mmmnnggghhhfff…!

—Sí, putita, sí… Así… Acabá por todos y cada uno de los polvos que te privó el pelotudo de tu marido…

—¡Mmmfffggggaaahhhh…!

El orgasmo estaba ahí. Tapado con la manaza del negro, no era menos imponente. El grito de placer furioso de mi mujer explotaba contenido en la boca pero desbordado entre sus piernas, con dos cilindros oscuros de carne que le entraban y salían como pistones.

—¡¡Mmmmffffsssoooohhhhhh…!!

Giré la silla para regresar a mi habitación. Sí, había querido ver. Sí, había preparado la puerta para espiarlos. Pero era la primera noche, la primera vez que la veía con esos animales de reproducción, y me la iban a llenar de leche los dos; apostaba mis piernas a ello. Comenzaba a ser mucho más de lo que fui a buscar.

—Yo también estoy a punto de acabar, putón…

Me alejé con el orgasmo de Fátima contenido en un puño y la aceleración de los jadeos de dos negros hijos de puta que abusaban de mi confianza para llenar a mi mujer por adelante y por atrás.

—¡Te la suelto, pedazo de puta! ¡Así le llevás la leche al cuerno!

Me fui. Huí. No quería recibir toda esa humillación. Me fui y casi llego en lágrimas a la habitación, porque en el movimiento por andar la silla, el pantalón me tiraba abajo y torturaba mi terrible erección. Recién en la cama, a salvo, pude aliviar el dolor. Al tomarme la pija para reacomodarla dentro del calzoncillo, el alivio se transformó en placer, y en un instante me estaba masturbando de manera furiosa y acabando como un jovencito. Aunque un rato antes estuvieran llenando de pija a mi mujer. Aunque me la estaban por devolver hecha una piñata de leche. Aunque el precio que ella pagaba por recibir esas dos pijas era robar mercadería para ellos. A pesar de todo eso tuve el orgasmo más explosivo de mi vida.

O quizá por eso mismo.

23.

Primer mes después del incendio.

Como vaticinaron los negros, la casucha no estuvo lista para la primera semana. Ni para la segunda. Ni para todo el mes. De hecho, de la casilla no avanzaron absolutamente nada, salvo limpiar los escombros y emparejar la tierra. Como mi mujer les estaba cediendo vaya a saber cuántos cajones de mercadería para seguir recibiendo verga, necesariamente hubo que aumentar la producción. Y esa fue la excusa perfecta. Con la complicidad silenciosa de todos, yo exigía mayor tiempo de trabajo, y Fátima me advertía que esas horas extras afectarían el progreso de la casilla (como si de la casilla hubiera algo para progresar, cuando solo era tierra apisonada).

—¡No me importa esa mierda! —me enojaba yo, en mi papel de necio—. ¡Lo que me importa es lo que produzcan la huerta y el corral! —Mirar a mi esposa a los ojos cuando estaba diciéndole sin decir que Samuel y Eber seguirían cogiéndosela en la habitación de huéspedes, me la ponía de piedra—. Que se jodan los negros, una o dos semanas más sin su cuchitril no los va a matar.

Y entonces se renovaba otro período indeterminado de tiempo con los negros en casa, cenando con poca ropa y recibiendo en su pieza a mi mujer, cogiéndosela todas las noches de uno en uno o juntos. Y provocándome las pajas más intensas y lechosas que jamás había soñado en mi vida.

Fátima andaba cada vez con menos ropas, o mejor dicho, con ropas cada vez más sensuales. El efecto de los dos negros en la casa al terminar el jornal fue sutilmente festivo, especialmente las primeras semanas. Eran una novedad en toda regla, no solo por estar dentro de la casa. Se bañaban antes de cenar, por lo que iban con ropa limpia y torsos perfumados de un jabón importado que le daba mi esposa. La cena era menos aburrida con ellos dos. Igual que Fátima. Me pregunté cómo haría en el invierno, porque en aquellos días de calor iba cada vez más desnuda. Pero no solo la ropa llamaba la atención. Mi mujer cuidaba sus peinados para ellos, se perfumaba, y los atendía con una carga inusual de cortesía y una batería de gestos seductores de esos que parecen inocentes pero encierran la traición.

Cada noche cenaba con mi pija totalmente empalmada.

No tuve manera de averiguar cuánta mercadería me habían estado birlando los negros antes, pero comencé a estar más atento desde entonces. Y sí, vi la maniobra. Como las legumbres y hortalizas se cosechaban casi cuando arribaba Rómulo, para que lleguen bien frescas al continente, todo debía hacerse rápido y se generaba mucho caos por unos breves momentos. Entonces, en el medio del revoleo de cajones que iban a la balsa, los negros provocaban una distracción y contaban algunas unidades menos. Así, a la balsa llegaban veinte cajones pero sólo contabilizaban dieciséis. Fátima cobraba el dinero de los veinte cajones, y me rendía dieciséis. La ganancia de los otros cuatro se lo daba más tarde a Samuel, como pude comprobarlo una vez (una de varias).

Fue como una noche cualquiera en casa. Yo había dicho que me iba a acostar, y cuando Fátima vino a comprobar si estaba dormido, me hice el que roncaba. Escuché sus pasos alejarse por el pasillo y aguardé unos minutos. Siempre convenía esperar un rato, por si ella o los negros hacían una última escapada al baño o se hubieran olvidado algo en la cocina. Como a los diez minutos ya estaba sobre la silla, y la silla sobre el corredor, llegando a la habitación de huéspedes o, como últimamente la nombraba Fátima, la habitación de Benito.

El silencio en la casa oscura siempre me provocaba el inicio de las erecciones. Escuchar el mar a lo lejos, algún búho o ronquido de un cerdo afuera, haciéndose graves por las paredes de ladrillo, y los jadeos suaves de mujer que siempre —siempre— venían de la habitación indebida.

—A-ahhh… A-ahhh… A-ahhh…

Al inicio eran quejiditos, más que jadeos. Dóciles, de niña buena. Eran inequívocos, desde ya, la había penetrado alguno y la bombeaban suave. Y si no había jadeos era porque le habían puesto un vergón en la boca. Me acerqué aquella noche, como todas las otras noches, atraído por los sonidos igual que un marino cae en el embrujo del cantar de las sirenas.

—A-ahhh… A-ahhh… Sííí… Ohhh…

Puse el ojo en el quicio abierto de la puerta. La habitación se me abrió de ancho a ancho y vi todo. Sobre una de las camas individuales, mi Fátima estaba recostada de lado, con las piernas recogidas pero regalando su culazo hermoso al mejor postor. Y el mejor postor en ese momento era Eber, de pie sobre el piso, que le daba pijazos lentos y profundos como si estuviera batiendo una gran olla de dulce. Ya había visto a Eber muchas veces, de a poco, muy de a poco iría acelerando el ritmo hasta cogérmela como un animal. Samuel los observaba recostado sobre la otra cama, con una sonrisa. Parecía disfrutar de los quejiditos de mi esposa, tanto como yo.

—A-ahhh… A-ahhh… A-ahhh… Así… Así… —murmuraba casi muda.

La pija le entraba a 90 grados, y supongo que eso —y digo supongo porque yo nunca cogí en mi vida— era lo que ocasionaba a Fátima esa tensión que la obligaba a cerrar los ojos, a morderse los labios y aferrarse a las sábanas como si estuviera pendiendo de una cuerda.

—Cómo te gusta la pija… —murmuró Eber, y clavó más fuerte, con mayor violencia, solo una vez.

—¡Ahhhhh…!

Y dejó bien adentro el vergón para que mi mujer lo sintiera hasta el garguero.

—Pedazo de puta…

Samuel se levantó de su catre y fue hasta la pareja. Eber se salió y saludó a su compañero con un guiño cómplice y un choque de puños. Mi mujer quedó sola, sin pija, y por fin la pude ver completa. Estaba desparramada sobre el colchón pero aún vestida. Como una señora decente. Con una camisa que para la cena se había desabotonado por demás, y una falda que Eber le había corrido hasta por encima de su cintura. Aún conservaba su ropa interior puesta.

Samuel tomó el lugar de Eber, y reacomodó a mi mujer a su entero gusto. La puso de rodillas sobre la cama, con la cola hacia afuera, hacia donde la esperaba él, que ya se había bajado los pantalones. Fátima quedó en cuatro, vestida hasta que Samuel se cansó de manosearla con ropa y le arrancó camisa y falda de un tirón.

—Qué hermoso cuerpo tenés, putón… —le murmuró mientras le amasaba con fruición el culazo a punto de clavar—. No puedo creer que al cornudo no se le pare con el cuerpazo que tenés…

Al otro lado de la puerta yo no solo la tenía parada sino que me estaba pajeando con la intensidad de una tormenta tropical.

La ropa arrancada había desnudado a mi esposa, a excepción de la bombachita breve que se enredaba entre los dedos lascivos de Samuel, que con tanto manoseo ya se le había puesto de piedra.

—¿Cuánta plata le hiciste al cuerno con lo de Rómulo?

—Cuatro cajones.

Sin sacar el culo del lugar del manoseo, Fátima se corrió un poco hacia su izquierda para tomar su camisa. Hurgó en un bolsillito y sacó unos billetes que le dio de inmediato al negro. Eber, a un costado, sonrió con suficiencia. Samuel agarró el fajo y lo depositó sobre la cintura desnuda de mi mujer, enganchándola con el elástico de la bombacha. Tomó su pija y la pajeó brevemente un segundo y apuntó hacia la conchita de la esposa a la que iba a someter.

Tragué saliva. Este era uno de mis momentos favoritos, y casi nunca podía presenciarlo: cuando el macho de la casa penetraba por primera vez a mi esposa.

Fátima suspiró anticipando el momento y agachó el torso y la cabeza hasta encontrar una almohada. Samuel la abrió abajo con la mano izquierda, y con la otra arrimó su pija y la puerteó. Como ya se la había estado cogiendo Eber, no hizo falta sostenerla ahí. Tomo a mi mujer de las nalgas con ambas manos y empujó un poco.

—¡Ahhhhhh…! —mi esposa.

Entró la cabeza y un poco más, casi un cuarto de pija. Samuel empujó de nuevo.

—¡Ahhhhhhh síííí…!

—Qué linda conchita que tenés… Qué bueno que el cuerno sea tan imbécil, para que podamos usártela…

—Oh, por Dios…

A la mitad del vergón, comenzó a bombear tranquilo.

—Es imbécil pero me quiere…

—¿Y vos lo querés?

—Yo quiero pija… ¡quiero tu pija ancha y gorda y negra!

—¡Acá te va, putita!

Y se la mandó de un saque hasta hacer tope. Toda la mitad que faltaba.

—¡Ahhhhhhhhhh síííííííí…!

Con una mano en cada anca, apuntalaba la clavada, todavía lenta, con una determinación que me hizo pensar que la podía hacer acabar en segundos.

Eber, que seguía masajeando su pijón, se subió al catre y fue hacia la cabeza de Fátima.

—Voy a cogerte esas tetotas que Dios te dio…

Mi esposa levantó sus brazos y quedó erguida de la mitad hacia arriba. Eber se arrodilló delante suyo y le magreó los pechos.

—Oh, síííí…

De pronto Samuel le pegó un chirlo en una nalga y se quedó quieto.

—Movete vos, putón. Ya sabés cómo tenés que hacer para clavarte esta pija.

Como si fuera una orden imposible de desobedecer, Fátima comenzó a hacer sentadillas, clavándose la verga del negro con la eficiencia de un compás.

—Qué pedazo de pija…

—Qué pedazo de puta…

Samuel corrió un poco más la bombachita blanca para que la penetración fuera más limpia y profunda, y tomó los billetes que descansaban enganchadas en el elástico. Abrió el fajo, desplegó los billetes y comenzó a contarlos parsimoniosamente. El bombeo de mi mujer hacía que él se moviera, y por ende también las manos, por lo que los billetes —supongo que sumado al sudor— le jugaban al negro entre los dedos.

La cola de Fátima golpeaba a ritmo lento pero constante —una y otra vez, una y otra vez— contra el abdomen del macho, que comenzó a apoyar los billetes sobre su cintura, uno con cada estocada que ella se dejara clavar.

Yo podía ver la cola de mi mujer ir hacia atrás con cierta reluctancia, y la verga gruesa y larga de Samuel ir enterrándosele centímetro a centímetro. En ese ir de mi mujer hacia la penetración, el negro —con la misma parsimonia— le apoyaba un billete sobre ella.

—Ahhhhhhh… —gemía Fátima.

—Cien —decía el negro.

—Ahhhhhhh… —otra vez Fátima, con la segunda estocada.

—Doscientos…

—Ahhhhhhh…

—Trescientos…

Así un buen rato, hasta que los billetes se terminaron y la pilita quedó temblando sobre las ancas de mi mujer, que seguía hamacándose para que ese pedazo de carne no la dejara.

—Cuatro cajones… —dijo Samuel, y se estiró para chocar puños otra vez con su compañero, con lo que sin querer clavó más hondo a mi esposa.

—¡Ahhhhhhh por Dioooosss…!

—Qué bueno es usarle las cosas al patrón…

A esa altura Eber ya no le cogía los pechos a mi mujer, ahora la tenía tomada de los cabellos bastante salvajemente y le movía la cabeza con algo de violencia, haciéndose mamar el vergón prácticamente hasta la base. De verdad no sé cómo mi esposa, una dama de sociedad, podía atender dos cosas diferentes y con ritmos tan distintos de una manera así de competente.

Samuel tomó a mi mujer de la cintura, retomando él la iniciativa de la bombeada.

—Te la voy a soltar, ¿sí?… Te voy a regar la cola y la espalda para que te vistas de puta…

Fátima comenzó a bufar sonoramente por la nariz, con la boca llena de la pija de Eber. Samuel aceleró y empezó a jadear fuerte, y ya cuando la estaqueaba con violencia, de pronto se retiró en un chasquido y comenzó a lechearle las nalgas, la cintura y la espalda a Fátima. Mi mujer giró para mirarlo con una sonrisa maligna y una cara tan de puta como jamás le había visto. Respiró distinto, como empoderada y a la vez sometida, cuando dijo, llena de admiración al macho:

—Hijo de puta…

En la noche, con la claridad de la luna, la leche de Samuel centelleaba sobre mi esposa como los corales en el fondo del mar. Era una imagen por completo subyugante, hipnótica. Solo un movimiento me hizo despertar de esa foto viviente: el brillo de un hilo blanco que comenzó a caer por la entrepierna de Fátima. Lo seguí, siempre hipnotizado, hasta llegar al piso, hasta que tocó sin querer el fajo de billetes que había caído de las ancas de mi mujer.

¿Y a que no adivinan? Rómulo también me robaba. Lo descubrí al estar más atento por los negros. Primero, había diferencias entre el pago que le hacíamos y la mercadería entregada. Como las compras se guardaban en la despensa a la que yo no tenía acceso, tuve que descubrirlo contabilizado lo que consumíamos: dos quesos, y a reponer; cuando en teoría habíamos comprado tres. Y todo así.

La otra maniobra con la que Rómulo me robaba era más patética (para mí, claro). Lo descubrí una tarde en que él ya había regresado de la despensa con mi esposa para acomodar las compras; es decir, ya me la había cogido. Estábamos Fátima y yo afuera, sobre el sendero de piedra que lleva hacia el muellecito, ayudando a los dos negros a desenmarañar la red que habían traído del mar. Fátima se había vestido con una pollerita corta para que la cogida en la despensa fuera más rápida, y ahora estaba agachada, igual que Samuel y Eber. En un momento —justo cuando Rómulo pasaba para ir a su barcaza— Fátima se puso de pie, giró hacia mí y se inclinó como para hablarme. Y con ese simple movimiento les puso el culazo a los dos negros prácticamente en sus caras, que al estar agachados quedaban por debajo de la minifalda.

—¡Fátima! —la reprendí.

Rómulo pasó rápido y letal por detrás mío, con algo en sus manos (me di cuenta después). Esa tarde fue tabaco cubano, pero solía llevarse cualquier cosa que necesitara esa semana: cajas de huevos, pañuelos de seda o whisky escocés que me hacía traer una vez al año, o cualquier cosa valiosa que encontrara. Lo único que se necesitaba era que mi mujer me distrajera un segundo.

Había toda una dinámica de robo hormiga amparada por Fátima. O, siendo franco, por mi estupidez.

Para ese entonces yo ya era conocido como “el cornudo de la isla”, aunque técnicamente era el cornudo del archipiélago, pues había también otras islas habitadas, aún más pequeñas que la nuestra, en los mares de alrededor. Dos meses después, mi mujer comenzaría a ser mencionada coloquialmente como “la puta del archipiélago”, y esta vez sí del archipiélago, pues aparentemente no era la única esposa infiel que Rómulo, el Sapo y otros vivillos se beneficiaban.

Es que, si bien en los alrededores ya era noticia vieja que a Fátima se la cogían el Sapo y Rómulo, cuando se supo que los dos negros comenzaron a vivir dentro de la casa, la fama de mi mujer se disparó hasta las nubes.

De pronto a la isla comenzaron a caer sin previo aviso los vecinos de otros islotes, y más comerciantes del continente, como Rómulo. A los cuatro que me la cogían regularmente se le sumaron un número indeterminado de hijo de puta que venían atraídos por el rumor de lo fácil que el putón del archipiélago se dejaba coger, y de lo aún más sencillo que era sortear al marido, inutilizado y estancado en una silla de ruedas. Así, al carrusel de machos que me la cogían se sumó un ropavejero, un vendedor de perfumes y objetos de uso personal, un topógrafo que andaba por el archipiélago desde hacía dos años y jamás había venido una vez, al concejal de las islas y hasta un barquito pesquero al que cada tanto le comprábamos piezas de mar adentro (**).

Una o dos veces por semana caían barcazas, botes, pesqueros… y siempre se encontraba una excusa para que Fátima acompañara al intruso a algún lugar inexistente de la isla o a nuestra bendita despensa, donde yo al menos podía escuchar cómo me la cogía otro hijo de puta más.

Al topógrafo ya el primer día se lo garchó. Nos encontró en la huerta, y noté la sorpresa enorme y genuina en su rostro cuando vio el cuadro real: una mujer bella y voluptuosa con ropas demasiado sensuales, igual que una prostituta, moviéndose con atrevimiento entre dos negros semis desnudos, ante la pasividad de su marido postrado en una silla de ruedas, al que le habían puesto una corona de cuernos de alce en la puerta de su casa. ¿Qué duda podía tener alguien de que esos negrazos no se cogían a esa mujer? ¿Qué duda podía tener alguien de que yo no fuera un completo cornudo?

Así sucedía con los que venían de afuera, cada uno a su manera. Fátima era como una de esas gotas que caen de una hoja de lirio a un charco, luego de una lluvia: era el centro del que se desprendían distintos círculos de machos. Los negros, bien cerca de ella, que se la cogían a diario, el Sapo y Rómulo en un segundo círculo, cogiéndosela dos veces por semana cada uno, a veces juntos. Y ahora se agregaban nuevos círculos, más lejanos, más débiles y menos importantes, con un montón de tipos que giraban como satélites y se la cogían cada diez o quince días cada uno.

Lo que no sabía era en qué lugar del charquito de agua estaba yo. ¿En el centro, junto con Fátima? ¿En uno de los círculos? ¿O directamente afuera del charco?

Tal vez, solo tal vez —y soy consciente que podía estar engañándome a mí mismo—, yo era la hoja que liberaba a la gota de lluvia.

** [NOTA: La historia del pesquero es un Anexo morboso que se obsequiará esta semana a quienes ya hayan dejado comentarios en los primeros tres capítulos de La Isla del Cuerno, a modo de cortesía por participar en el relato. Chequeen sus respectivos blogs personalizados para hallarlo.]

24.

Los negros fueron perdiendo el respeto en la medida en que me la garchaban en la casa, es decir, un poco cada día. No solo andaban semidesnudos a la hora de cenar, Fátima comenzó a consultarles a ellos lo que querían para la cena.

Lo descubrí como todo últimamente: con posterioridad a los hechos. Me di cuenta que Fátima no me estaba consultando qué cocinar, cuando la escuché preguntarle a Samuel. Los encontré en la cocina, ella poniendo agua sobre la estufa, y el negro alrededor, ayudándola. Había venido a traer dos leños para reforzar el fuego y yo justo entraba. Vi al negro pasar por detrás de ella y apoyar su manaza por sobre las ancas de mi mujer. No en el culo, no deteniéndose indecorosamente; es más, posiblemente el movimiento haya sido necesario. Pero una cosa es decirlo así, de manera racional, y otra distinta ver a un negro tocando a tu mujer; un negro que sabés que se la garcha a diario y al que has espiado haciéndoselo una docena de veces.

—Voy a cocinar los ravioli, como me pediste —la escuché decir a Fátima. Los tenía a ellos de espaldas, no me habían visto en la puerta—. ¿Qué salsa te gustaría?

El negro pasó de largo, abrió el ventanuco de hierro de la estufa y echó los dos leños.

—No sé… Esa que es con jamón…

—Scarparo.

Fátima estaba a un paso, no se tocaban. A ojo de un testigo inocente, allí no pasaba nada. El negro Samuel se puso de pie y giró como para regresar a la huerta y me vio. Sonrió de verdad contento.

—Señor Camilo —anunció—. Hoy cenaremos raviole con salsa escarpanto.

Fátima rió como una esposa establecida.

—Ravioli con salsa scarparo.

Parecían una pareja feliz de los suburbios.

El negro se limpió las manos en las piernas del pantalón y salió para seguir con su trabajo. Quedé solo con mi mujer.

—¿Ahora les consultás a ellos lo que voy a comer?

Fátima giró, miró alrededor con una sonrisa parecida a la de Samuel.

—Como todo cornudo, mi amor… Sos el último al que se le consulta.

—No me digas así. Aunque sea broma. Un día se te va a escapar delante de otros —dije, como si no supiera cómo hablaba con los negros.

—Quedamos en que preferías que te diga cornudo en vez de cobarde. ¿Te acordás, el día que dejaste que el Sapo te lo dijera en la cara y no me defendiste?

Por supuesto ella sabía que yo lo recordaba. Me lo remarcaba cada semana. Parecía de buen humor, disfrutando mi incomodidad. Yo tenía la pija parada pero pánico de que se le escapara decirme así en la casa frente a terceros.

—¿Por qué le consultás a Samuel sobre la comida? El hombre de la casa soy yo.

El buen humor se le fue del rostro.

—No le consulto a Samuel, les consulto a los dos. Es porque están todo el día gastando energía, cornudo, mientras vos dormís la siesta o yo me voy a caminar por la playa. Son los que más trabajan, me pareció bien agasajarlos de alguna manera.

No supe qué decir sin quedar como un imbécil. Fui al otro tema, para ver si ganaba aunque sea una batalla.

—Bueno, pero ya no me digas cornudo. Se te va a pegar y se te va a escapar.

Fátima recuperó de pronto su buen humor y sonrió, ahora con cierta picardía. Se secó las manos en el faldón, que recogió hasta mostrarme los muslos. Caminó hacia mí los dos pasos que nos separaban y me besó en la frente.

Y agregó en un murmullo, con sus labios llenos y mirándome a los ojos:

—Como vos quieras, corrrnudo… —acentuando así la erre, en una burla que no había sido propio de ella.

Un buen día llegué a cenar y mi lugar en la mesa lo ocupaba Samuel, ahora a la izquierda de Fátima. Eber fue a su derecha, y a mí me mandaron al otro extremo de la mesa, sobre la izquierda (al lado de Samuel).

Llegué y fue todo sorpresas. Los negros ya se habían sentado y mi mujer estaba aún de espaldas, en la cocina. Giró con una fuente caliente que sostenía con las dos manos y casi me caigo de la sorpresa. Ya me había acostumbrado a que anduviera con escotes escandalosos delante de cualquier hombre, pero esta vez estaba prácticamente en corpiño, y no un corpiño decente, un corpiño con encaje y transparencias que le dejaba entrever la mitad de cada pezón. No estaba en ropa interior, es que la blusa iba con un botón roto y la apertura de las solapas la dejó de golpe casi descubierta, y sin sus manos libres no podía cerrársela. Apenas apoyó la fuente se la acomodó un poco, pero el botón se había perdido y no le puso mucho empeño a solucionarlo, mucho menos ir a cambiarse de ropa.

—Estoy… ¿por qué está Samuel en mi lugar?

Fátima me sonrió y terminó de acomodar la fuente. Como había una botella de vino adelante tuvo que elevarse y pasarla por arriba, por lo que debió ponerse en puntas de pie y empinar la cola. Samuel, ahora al lado y con vista privilegiada, le miró el culo con tal desparpajo que me sonrojé yo.

—Es más cómodo para vos, mi amor —me explicó siempre con el culazo en punta—. Es más fácil llegar y salir con tu silla, sino quedás encajonado entre la mesa y el aparador.

Era cierto, ¿pero a quién le importaba? Yo había cedido la cabecera de la mesa porque era mucho más cómodo para Fátima, con la cocina. Y porque mi silla ocupaba mucho espacio para que ella la esquivara a cada rato. Había un propósito, un sentido. Esto era totalmente arbitrario.

Me ubiqué en silencio en mi nuevo lugar, sintiendo la humillante mirada de Eber, que nunca decía nada y parecía más obediente pero se garchaba a mi mujer la misma cantidad de veces que el otro hijo de puta. Sin embargo ninguna de esas cosas fue la peor. Bueno, para mí. Tal vez a ustedes les parezca una tontería en comparación, pero aunque no lo crean, lo que más me mortificó fue que Fátima, con esta nueva disposición, quedó entre los dos negros y fuera de mi alcance y protección simbólica. Era como si estuviera en otro distrito. Presidía la mesa con una sonrisa casual, como un ama de casa ejemplar de Buenos Aires, pero sus pechos llenos, enormes, exhibidos casi desnudos por la maldita blusa rota, eran como dos trofeos al alcance de los dos negros. Era tan evidente que con solo mover sus manos unos centímetros se los podían tomar, como que para mí, por la nueva distancia, me era imposible. No es que fuera a suceder nada de esto, pero de pronto me di cuenta que en mi casa nacía una nueva jerarquía.

Unas noches después Fátima no vino a la cama a simular que dormía para escapar más tarde hacia la habitación de los negros, como hacía siempre. Fue directo de la cocina a la habitación de huéspedes. Fue después de una noche en donde bebió mucho, igual que los negros.

—Mi amor, no tomes más, te vas a poner borracha…

Se lo dije a propósito cuando ya era tarde. Y no solo por ella. Samuel y Eber, que ese día vestían solo unas toallas a modo de taparrabos, estaban igual. No me preocupó, por el contrario, quería ver si el alcohol les aflojaba un poco la lengua. A mi mujer, al menos, se le aflojaron las bragas.

—Estoy bien, corn… Camilo —empezó, y me puse pálido como la luna en una noche brumosa. Ella comenzó a reírse a lo tonta, ebria sin remedio, inclinándose para ocultar su vergüenza. La falda corta y acampanada se le movió y se levantó detrás, exponiéndose sin secretos a los dos negros —. jijijiji… No estoy borracha, apenas tomé un poquito más que a veces...

Un rato después, Eber, reservado como siempre, nos estaba sorprendiendo al hacer una imitación de su amigo Samuel. Le copiaba la voz, pero sobre todo los modos y el tono al hablar. Fue hilarante, hay que reconocer. Y más para ellos, que estaban tomados. Samuel, actuando de ofendido, lo imitó a Eber, y fue tan desastroso que entre su amigo y mi mujer lo abuchearon hasta callarlo.

Entonces fue el turno de Fátima.

—Yo sé, yo sé, yo sé —dijo entusiasmada como una niña—. Yo lo voy a imitar a mi marido.

Hubo un coro de sobreactuada preocupación y luego unas risas. Yo mismo me reí.

Fátima estaba en la cabecera de la mesa, y los dos negros habían quedado de pie sobre su derecha. Yo me encontraba en la otra punta, en diagonal, al otro lado de la mesa. Era el único que no estaba tomado. Mi mujer se puso de pie, sentó a Samuel sobre una silla y acto seguido se sentó sobre el negro.

—Soy Camilo y no me puedo mover sin mi silla de ruedas —dijo, y comenzó a mover las manos a ambos lados como impulsándose imaginariamente. Todos rieron. Yo no. Y no porque el chiste fuese malo. Dejé de reír porque vi claramente, rotundamente, cómo Samuel subrepticiamente maniobró con una mano entre la cola de mi mujer y sus piernas, acomodándose.

—Soy Camilo, soy Camilo —repetía mi mujer, y el negro se seguía moviendo abajo—. Soy el patrón. A ver, Eber, salga y vaya a traer más leña. —Y de pronto, aún borracha como estaba, la expresión de Fátima cambió y se puso seria, por un segundo, nada más, pero bastó para que me diera cuenta— A ver, Samuel usted entre —Ahora el tono también era otro, más grave—. Así… Entre y vaya hasta el fondo… Uhhh… Bien hasta el fondo...

Comencé a transpirar. ¿Estaba sucediendo lo que yo creía que estaba sucediendo? Era imposible. Aún con el vino ingerido no creía que fueran a hacer algo semejante. Fátima se elevó un poquito y comenzó a mover las manos más fuerte, como dándose impulso. El movimiento podía ser la parodia de alguien moviendo una silla de ruedas o también cabalgando sobre una pija.

—¿Te gusta, mi amor? —me preguntó de pronto, ella moviéndose rítmicamente sobre el negro y mirándome a los ojos.

—¿Q-qué cosa…?

—La imitación, tonto.

Por estar yo sentado y la mesa en el medio, no podía ver nada de lo que sucedía. Aunque los movimientos eran categóricos. Estuvo recibiendo pija en mi presencia, con la excusa de la imitación, más o menos un minuto completo. Yo ya había pasado de la erección: me estaba deslechando en silencio. Tal vez mi propia expresión había cambiado y Fátima lo advirtió. En un momento se levantó y me dijo que me llevaba a la habitación. Si Samuel se la estaba cogiendo, había sido con la pollera cubriéndola.

Me acostó con la mentirosa promesa de regresar conmigo de inmediato, apenas terminaran de lavar las cosas de la cocina. Desde mi posición, la cola de ella quedaba a la altura de mi rostro. No pude evitar meterle una mano bajo la falda.

—Mi amor, no seas atrevido, mirá si entra Poronjo o Berenjena…

—Estás hermosa, Fátima. Cada vez más hermosa…

Le manoseé la cola como un pajero, y antes de que me quitara de allí con sus manos, pude arañar unas migajas en su conchita. Tibia, húmeda y pegajosa conchita.

Me quedé con el semen de Samuel entre los dedos. Fátima ya se iba, pero yo necesitaba que me lo dijera.

—Casi se te escapa…

Fátima giró y me miró enigmática. O quizá eran sus ojos embebidos en alcohol.

—¿Qué cosa? ¿“Cornudo”?

Cuando la escuché decir eso me salió una media sonrisa, creo que imperceptible.

—Sí. Cor…

—Ay, si sabés que es un chiste entre nosotros. Te digo así para molestarte porque sigo enojada con vos, pero no es en serio. Siempre te respeto, mi amor, incluso si no estás… —me mintió descaradamente—. Jamás hablaría de vos como un cornudo delante de los negros.

Me arrojó un beso sonriente y se fue. Y me dejó con una de las erecciones más duras de los últimos meses.

Para el otoño, Samuel estaba asumiendo la mayoría de las decisiones y roles de la casa. Ya no solo decidía qué cenar, sino también qué mercadería comprarle a Rómulo, qué y a cuánto venderle lo que producíamos en la huerta y el corral, con qué y cómo alimentar el ganado; programaba los consumos de gasoil y otros insumos, y cambió el vino que yo me hacía traer por uno de su gusto. Si hasta se metió con la apariencia de Fátima: la hizo vestir aún más provocativa, y la animó y casi obligó a hacerse unos tatuajes (como las presidiarias o prostitutas de los bajos fondos) que, en honor a la verdad y para mi sorpresa, la hacían más vulgar, más puta y —quizá por eso— más deseable.

Esto hizo que vinieran más hombres del continente y los otros islotes, y más seguido, pero esta vez a mí me dejaban en la casa y era Samuel quien los recibía en el muellecito y arreglaba vaya a saber qué cosas con ellos, antes de que Fátima los llevara a recorrer la isla o comprarles algo en el interior de sus barcazas.

Poco a poco y sin que se note, Samuel cobró más y más protagonismo hasta convertirse en el centro sobre el que girábamos todos. Fátima hablaba con él más que con nadie, como un par, o como un novio. O un proxeneta amigable. Reían, se hacían bromas, se tocaban amistosamente todo el tiempo, y cuando alguien la tenía que poner en su lugar, era Samuel el que la reprendía, y era el único con quien mi mujer callaba y a quien hacía caso. A él y en menor medida a Eber. Mi presencia en la casa se fue desdibujando tan lentamente que en un principio ni yo me di cuenta, distraído como estaba, cada noche, espiando cómo esos dos machos negros disfrutaban de mi esposa.

Hasta que un día, con la naturalidad de lo fatal, me sentaron frente a un sillón los tres —Samuel, Eber y mi mujer— porque tenían algo importante que decirme.

25.

—Se trata de las habitaciones —comenzó Samuel, y me maravilló cómo un negro muerto de hambre, casi un esclavo con derecho a cobrar por su trabajo, a quien yo mantenía con sueldo, techo y comida (y hasta mujer para proveerle descarga seminal), se manifestaba ante mí con la seguridad y displicencia de un par, incluso de un jefe o una autoridad superior—. Me refiero al dormitorio principal, cerca de la entrada de la casa y con cama matrimonial; y el de huéspedes, más chico y alejado. Estuve pensándolo seriamente y llegué a la conclusión que lo más conveniente es que cambiemos de habitación.

Estábamos los cuatro en lo que nosotros llamábamos el living, que era una sala de estar bastante chica con algunos sillones, una mesa ratona y unos aparadores con vajilla y bebidas destiladas. Me ubicaron junto a uno de los sillones individuales, mientras que Samuel y Fátima se habían sentado en el sofá doble, ella muy pegada a él. Eber estaba un paso más allá, al otro lado de mi esposa, de pie y con las manos tomadas hacia delante, como un guardaespaldas. De afuera no se escuchaba nada, hasta el viento quería saber qué iba a pasar.

—¿Qué? ¿Cambiar de…?

—Atendé, Camilo —Fátima se inclinó un poco hacia mí, con entusiasmo contenido. Al hacerlo el escote se le agrandó por la posición y pude verle los pechos hasta el borde de los pezones, donde las tetas comienzan a ensombrecerse—, Samuel tiene razón, la piecita de Benito es lo mejor.

—La habitación de huéspedes está alejada, casi aislada. Los ruidos del corral y del trabajo en la huerta no lo molestarían a la hora de la siesta. Especialmente ahora que retomaremos la construcción de la casilla.

Hacía ya seis meses que no tocaban la casilla.

—Pero… tiene dos camas en lugar de una…

—Y eso es lo mejor. Es más cómoda por el tema de la silla de ruedas, y en la noche o en la mañana Fátima no lo despertaría con sus movimientos.

Como estaba entre el negro y yo, al inclinarse Fátima hacia mí, sin darse cuenta apoyó todo su antebrazo sobre el muslo del macho. Para colmo, había pegado su pierna desnuda contra la del negro, que también iba sin pantalones largos. Pierna, rodilla y muslo, adheridos como tantas veces los había visto, solo que esta vez sin sudor ni jadeos ni promesas de lechazos para el cuerno. 

—Además, mi amor, esa cama matrimonial siempre te quedó grande. Es decir, nos quedó grande… Si vos nunca pudiste ni vas a poder hacer nada…

Me estaban mandando a la piecita del fondo (de Benito, já) para garcharse a mi mujer con mayor comodidad, y en la cama matrimonial. Sin embargo, debía haber algo más. Estos últimos meses los había visto en acción. A ambos. Tanto juntos como separados, y el tema de la cama o el espacio nunca los había incomodado un ápice. Pero era obvio que el cambio era para cogerse mejor a mi mujer. La pija me dolía por la erección. O pensaban que era un cornudo consciente, o un perfecto imbécil.

Opté por el papel de imbécil.

—Sí, no sé… —acepté, aunque me mostré algo dubitativo—. Puede que tengan razón…

—Claro que tienen razón, mi amor; Samuel siempre tiene razón, como cuando se hizo cargo de la venta de la producción y mejoramos la rentabilidad… ¿o no? Vas a ver que vas a descansar mejor, sin escuchar los ruidos que hacemos en la cocina cuando levantamos la mesa, ni los que hacemos en la siesta.

—Es lo mejor para todos —dijo el negro, y se levantó como para cerrar la conversación.

—¡Esperá! —lo frenó mi mujer, todavía sentada junto a él, y para detenerlo lo tomó de la mano y no lo soltó—. Falta lo de tus amigos.

Hasta ese momento creí que Fátima iba vestida con una camisa a rayas demasiado desabotonada y una falda corta debajo, pero al quedar al descubierto con el movimiento de Samuel, pude comprobar con horror y excitación que abajo no llevaba nada, ni siquiera unas bragas. La camisa era de esas bien largas, abierta al final, a los lados, que de pie le quedaría como un vestido. Vi perfectamente el pliegue y unión de su muslo izquierdo con la cadera, pura piel y nada más que piel, mal escondida por esa camisa que había sido mía alguna vez y ahora ella usaba para que se la cogieran con más ganas.

El negro asintió al aire y se volvió a sentar, cubriendo de nuevo a mi mujer. Observé a Fátima sonriendo como cuando un hijo, un amigo o un novio comete un error tonto. Me vio mirarla y soltó la mano de su macho.

—Vamos a contratar a un puñado de jornaleros extra —dijo sin más Samuel, asumiendo por completo la decisión—. Es por un día, para terminar de una vez por todas con la casilla.

—¿En un día la van a terminar? —Me temblaban las manos de saber que Fátima estaba casi desnuda junto al negro, y en mi presencia. ¿Habían estado cogiendo? ¿Cuándo? ¿Cómo no me di cuenta?

—Sí, porque son diez. Todos amigos nuestros del continente.

—Son todos grandotes y negros como Samuel y Eber —Fátima se ruborizó levemente, miró hacia Eber para ocultarme sus ojos—. Y trabajadores…

—Les hablamos de usted y de Fátima, y de sus necesidades —dijo Eber.

—Las necesidades de terminar con la casilla, mi amor.

Así que por eso querían la habitación grande y la cama matrimonial. Construirían la casilla durante el día y por la noche me la cogerían los doce.

No me había acomodado la pija antes de que comenzara la charla, y ahora, imaginando a Fátima cogida por una docena de negros la tenía dura y luchando contra el pantalón que no le permitía ponerse derecha.

Por un lado me apené. Con la casilla construida, los negros volverían a cogérmela allí y no podría espiarlos. Por otro lado, esos pocos días en la habitación principal, y la segura cogida masiva que ya tenían planeada, no iban a escapar a mis ojos si hacía algo al respecto. Tal vez abrir una hendija en la persiana para espiar desde afuera.

Esa noche dormí por última vez en la habitación principal, al otro día haríamos la mudanza. En un momento Fátima abrió el ropero para tomar un saquito de esos que se abotonaba y hacía que sus pechos enormes parecieran a punto de explotar. Había mucha ropa suya allí. Breve, de poca tela, pero en gran cantidad.

La vi elegir prendas, sopesarlas, compararlas entre sí, como si estuviera planificando qué ponerse cada noche para estar más atractiva para sus negros. Tomó una blusa color salmón sufrido, que yo sabía era bastante escotada, la miró con nostalgia y la devolvió al estante. Con esa blusa me la había cogido el Sapo por primera vez. Tomó luego una falda negra, bien cortita, que había usado más de una vez para que Samuel o Eber se la remacharan a gusto en la casuchita. Parecía estar poniendo la ropa con la que se la habían cogido en un estante, y reservar en otro las prendas que aún no habían sido mancilladas. Al ver la pila de ropa definitiva tuve una idea física y en colores de la cantidad de veces que me había hecho cornudo.

Me pregunté qué se pondría para los diez negros que llegaban en unos días y dije:

—Todo eso no va a entrar en la habitación de Benito…

Fátima sonrió con algo de cálculo.

—Por eso Samuel quiere que la deje acá y que venga cada vez que necesite algo. En esta habitación seguro me va a entrar todo.

26.

Al mediodía siguiente me mandaron a la habitación de huéspedes. A la noche, los negros se adueñaron de la habitación principal. Y por añadidura, de la única mujer. Fue, en la práctica, su conquista definitiva y mi capitulación como hombre de la casa. Y como hombre.

No hay una palabra para expresar lo que sentí en ese momento, pues fueron muchas cosas a un tiempo. Estábamos los cuatro en la habitación principal y me iban apoyando sobre la falda las camisas que iban retirando de mis estantes. Los tres. Los negros y mi mujer también, notoriamente entusiasmada. Hacían una pila con mis cosas, casi hasta la altura de mis ojos, y entonces Fátima tomaba los manubrios de mi silla y me empujaba hacia la habitación de huéspedes, como si yo fuera un carro de changarín. La humillación me hundía en mi propia ropa, y más cuando me daba cuenta de la premura de ella, una premura para extirparme de la habitación grande como si yo fuera un cáncer. Pero a la vez, y en el mismo trayecto, mi pija no paraba de crecer dentro de mi pantalón, sabiendo que tal premura era para usar cuanto antes y con los negros la cama matrimonial.

Inauguraron la habitación y la cama ya la primera noche. No hubo opciones. No me las dio Samuel, que ya estaba a cargo de todo. Fátima me mandó a dormir como si fuera un niño, y ni siquiera disimuló que iría con ellos mientras me depositaban en la habitación de huéspedes.

—Mi amor, ahora te vas a acostar, que estás muy cansado, ¿sí? Tuviste un día muy agitado con el trabajo y toda la mudanza… —Para hablarme, Fátima se inclinaba sobre mí desde atrás de mi silla, apoyándome sus pechos en mi hombro izquierdo y cuello. Nunca sabía si hacía esto por descuido, como una provocación o directamente para burlarse de mi condición—. Te llevo a tu pieza para que descanses, yo voy a ayudar un rato a los chicos con la habitación nueva y en cuanto acabemos, vengo.

Ni lavaron los platos esa noche, así de ansiosos estaban por estrenar la cama matrimonial. Fátima me acostó a las apuradas, y me besó rápido en la frente. Y otra vez con esa palabrita con la que tanto le gustaba bromearme en la intimidad, como una venganza.

—Buenas noches, cornudo.

Apagó la luz y se fue con los negros.

No fui a espiarlos. Estaban todas las luces de la casa encendidas, parecía una fiesta. Fátima regresó dos horas después y me encontró despierto. Me sonrió en silencio, me regaló otro beso y fue a acostarse sola en su cama individual, igual a la mía.

—Se te ve feliz —dije, sin reproches.

Ella volvió a sonreírme y apagó su lámpara.

—Desde que nos peleamos porque me trataste de puta, cambiaste mucho… y eso me hace feliz.

Pensé que no nos habíamos peleado porque la traté de puta, sino porque la pesqué acostándose con Benito, cabalgando sobre su pija en esa misma habitación que ahora compartíamos. Pensé también que la que había cambiado era ella, no yo. O en tal caso, no solo yo.

—Me gusta que seas feliz…

FINALIZA EN LA PARTE 5:

https://rebelde-buey.blogspot.com/2020/07/la-isla-del-cuerno-v-final.html